VIII
Вернемся к труженику нашему опять.
Что он поделывает, наш герой,
Что все года, что весь свой трудный век
Работал на земле и под землей?
Гоняясь за счастьем,
Встречая беду,
Сюда он явился
В прошлом году.
С тех пор он сгорает
На этом огне,
И нет ему счастья
Наяву и во сне.
Несчастья и беды
Над ним пронеслись,
Он чуть наклонился,
Как вянущий лист.
В погоне за счастьем
Он все еще юн…
В глазах запылали
Огонь и чугун.
И руки подъемлют
Огромнейший молот.
В бессонные ночи
Он все еще молод.
Как дуб молодой, сильна и стройна,
Еще не согнулась в работе спина.
И в этом, и в прошлом,
И в каждом году
Работой привык он платить за еду.
Но что за проклятье! Добытое им,
Как прежде, из рук ускользает, как дым.
Что ты заработал, — на эти гроши
Питайся, дружище, живи и дыши!..
Он смотрит, смутясь,
На пустую ладонь…
Чугун не ответит,
Безмолвен огонь.
Чтобы узнать,
Чтоб наконец решить,
Решил он
День работы пропустить.
— Куда же золото девалось
До сих пор?
Где вещи все его?
И кто их вор?
К чему же труд,
К чему озноб и пот,
Когда другой
Твоим трудом живет?..
Уж выпала
Такая доля мне!
Сказал —
И успокоился во сне.